La Chambre des époux d' Eric Reinhardt

CANCER, le mot sonne comme une fin et c’est pourtant le premier mot du roman La Chambre des époux. « Quoi de plus banal qu’un cancer du sein ? » Eric Reinhardt répétant cette phrase souvent entendue, explique en fait l’effondrement de sa vie et de son couple à l’annonce de l’odieuse maladie.

Mais l’écrivain, l’homme, le mari ne veut pas croire à la fatalité et veut se battre pour sa femme, pour toutes les femmes, pour la vie…

Alors, il écrit. Il écrit pour faire plaisir à sa femme qui lui demande de travailler et de se battre en même temps qu’elle… Lui pour finir un roman, elle pour rester en vie et vaincre la maladie. Il écrit pour rendre hommage à la beauté et à la force de toutes les femmes malades.

C’est donc une histoire de couple, une histoire d’amour qui mélange réalité et fiction et parle de l’amour mais aussi de l’adultère, du rêve et de l’inspiration.

Ce roman est un roman étrange, un roman qui dérange, à la fois tendre et cruel, à la fois stylé et très cru.

Le lecteur est happé dans un tourbillon qui l’emporte dans les entrailles de la maladie, de l’amour, de la mort et de l’écriture.

En effet, qui est l’héroïne : Margot ? Mathilde ? Marie ?

Cette mise en abyme littéraire est une belle réflexion sur la vie.

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Son cancer lui a été annoncé, à la suite d’une mammographie en décembre 2006. Comme cette tumeur n’avait pas été détectée six mois plus tôt par le même examen, les médecins ont émis l’hypothèse d’un cancer à évolution rapide. Le délai nécessaire à l’analyse de la ponction a été ce que j’ai vécu de plus douloureux de toute mon existence.

Pendant ces quelques jours, pour échapper à l’angoisse de l’attente, j’allais me réfugier dans mon bureau, où j’écrivais les pages de Cendrillon consacrées à Margot. Le hasard avait voulu que j’en sois là de mon roman quand elle m’avait téléphoné pour m’annoncer qu’elle était malade. Ces mots d’amour qui sortaient du clavier comme des larmes… Ces pages de Cendrillon sont pour moi comme le sortilège qu’éperdu j’ai lancé avec rage au visage du cancer.

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A mes yeux, Marie était la seule personne autour de la table à être en vie. Les autres ne l’étaient pas, les autres étaient tous morts, et ils étaient tous morts de n’avoir pas frôlé la mort, et de n’être pas revenus à la vie, et de n’avoir jamais compris de l’intérieur ce que cela signifiait d’être en vie. Etre revenue à la vie avait fait que Marie était vraiment en vie, vraiment vivante. Non pas seulement en vie mais vivante, c’est-à-dire en vie dans la vie, et pas morte dans sa vie, et pas assoupie dans sa vie, comme le sont en réalité la plupart des gens et ce soir-là, lors de ce dîner, c’était flagrant.

Bonne lecture !